De cuajo

Llueve pero no cala. Como la nieve cuando no cuaja. No cuajar ni con lluvia es una señal más clara que el agua.

Hora y lugar

En el centro del centrifugado vital.

A años luz de verte

Métodos poco ortodoxos
Esto debe ser lo más parecido al vacío
que había visto en mi vida.
Y el vértigo comienza a acusar.

Silencios talla única
en los que cabría
una vida entera
haciendo el pino puente.

Llovernos el uno al otro
Miradas empañadas
sin parabrisas
las más esperadas de la historia.

De ti sé menos de lo que creía
y tal vez, no quiera saber más.
Y no sé si quieres.
No sé si querremos.

No quiero saber de tiempos
entrecortados
ni de sueños en bandeja
no quiero volver a volver

Ni volar mapa en mano
Siempre fui más de mar (abierto)
O te lanzas
o me pides el manual de instrucciones
para volver a volver
por donde has venido.

Perderte de vista
a años luz de verte

ni en aquellas pinturas.

Y mIentras tanto tú
me veías a mi.
Y yo,
te veía verme
verte
sin ver nada.

El verano de mi cama

Que mi cama no entiende de primaveras
ya era un hecho.
Vivir en verano todo el año
con el sol enredado entre la piel
y las mantas.
O sin ellas.

No creo que nadie esté preparado para eso.
No sé si el calor del sol lo sentías tú también
O si sólo era un efecto secundario
de la insolación (des)controlada
al compartir(te) mi espacio

La cuestión es que la primavera no entiende ya
a modo de revancha, de mi cama.
Y el verano se ha hecho con ella del todo
eso sí
las insolaciones
por fin
controladas.